Shamrock y simulacros

Hoy, temprano por la mañana, no tan temprano para otros, preludio de mi ducha y mi pequeño desayuno, leo de nuevo a Gioconda y pienso más en lo que me queda.

Como tinaja

En los días buenos,

de lluvia,

los días en que nos quisimos

totalmente,

en que nos fuimos abriendo

el uno al otro

como cuevas secretas;

en esos días, amor

mi cuerpo como tinaja

recogió toda el agua tierna

que derramaste sobre mí

y ahora,

en estos días secos

en que tu ausencia duele

y agrieta la piel,

el agua sale de mis ojos

llena de tu recuerdo

a refrescar la aridez de mi cuerpo

tan vacío y tan lleno de vos.

6 horas y espejos

No sé si será una utopía o no, pero al fin y al cabo es posible. Yo votaría a quien me lo prometiera.

Domingos de miseria. Hacía tiempo que no me acordaba de lo grande y lo corto que se hace un día cuando no sabes lo que hacer.

El desorden de mi persona,

Las vísceras, su asimetría, desfilan por el río

Que se ha formado ahí fuera,

El que ha creado la lluvia de la mañana.

El espejo me contradice,

Me da la espalda y mira atrás

Al desierto inhóspito desalojado desahuciado

de nosotros

El sol es aún una agencia de viajes

Y el verano un elixir.

Soy cubismo y esperpento.

Librerías y sorpresas

La alucinación de una mano, o la esperanza póstuma y absurda
en la caridad de la noche
 

                                                         A Isa-belle Bonet
                                «Todo el bienestar del mundo
                                             lo encuentro en Suleika
                                     cuando la achucho un poco
                                 me siento digno de mí mismo;
                            si me dejara -perdería los ojos.»
                     (Goethe, Diván oriental-occidental)

      Una mujer se acercó a mí y en sus ojos
  vi todos mis amores derruidos
y me asombró que alguien amase aún el cadáver,
alguien como esa mujer cuyo susurro
repetía en la noche el eco de todos mis amores aplastados
y me asombró que alguien lamiese en las costras
                                                                             todavía
tercamente la sustancia que fue oro,
aquello que el tiempo purificó en nada.

          Y la vi como quien ve sin creerla
          en el desierto la sombra de un agua,

la amé sin atreverme a creerlo.

          Y la ofrecí entonces mi cerebro desnudo,
          obsceno como un sapo, obsceno como la
                                                           vida,
           como la paz que para nada sirve
           animándola a que día tras día lo tocase
           suavemente con su lengua repitiendo
           así una ceremonia cuyo sentido único
           es que olvidarlo es sagrado.

"Narciso en el acorde último de las flautas" 1979, Leopoldo María Panero.

Estremecedor el hecho de que es tan difícil que nuestro cerebro se desnude por completo.

Y esto es un hecho:

Fumar es insano, de acuerdo. Pero todo hay que decirlo, ese espacio de tiempo que te das a ti mismo para fumar, no el hecho de estar fumando sino el espacio de tiempo en el que lo estás haciendo, trae consigo compañía y conversación unas veces, meditación y respiro en otras... No hay nada como fumar un buen cigarro en el balcón a escondidas, o compartir otro en las trincheras de la vida.

Echo de menos esa sensación. 

Recuerdos de Bachillerato y Nicaragua

Si teneis tiempo, por favor, comprar o sacar de la biblioteca algun pequeño librito de esta pedazo de poetisa que es Gioconda Belli. Aun estoy por adquirir alguno de ellos, pero de lo que he leido por internet hace tiempo, de algun librillo que encuentras en pdf y tal... Chapeau.
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Y aqui seguimos chicos, aferrados a la vida. Ayer vi una pelicula que me abrio bastante la mente en bachillerato, waking life se llama, no tiene desperdicio. Es de estetica bonita, rara, y tiene conversaciones que no tienen desperdicio. No digo esto por la pelicula sino mas bien por rememorar esos tiempos. Miro atras y ha cambiado todo mucho. Y solo te das cuenta de que ha cambiado todo cuando paras, te das la vuelta, miras y simplemente piensas. 
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xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxHay una conversacion en la peli que trata las pajas mentales de los existencialistas de una manera optimista, y es justo como yo lo veo. Que cojones podemos hacer al darte cuenta de que existes y solo tu puedes decidir en tu existencia, al libre albedrio me refiero, dejando de lado excepciones claras. Pues simplemente darle por culo a la angustia y la nausea y seguir adelante, buscando las cosas bonitas. 
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xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxAun asi, era mucho mas facil en bachillerato que ahora. Bueno, aqui van los poemillas, echadles un ojo, insisto, porque estan genial:


Abandonados

Tocamos la noche con las manos
escurriéndonos la oscuridad entre los dedos,
sobándola como la piel de una oveja negra.
Nos hemos abandonado al desamor,
al desgano de vivir colectando horas en el vacío,
en los días que se dejan pasar y se vuelven a repetir,
intrascendentes,
sin huellas, ni sol, ni explosiones radiantes de claridad.
Nos hemos abandonado dolorosamente a la soledad,
sintiendo la necesidad del amor por debajo de las uñas,
el hueco de un sacabocados en el pecho,
el recuerdo y el ruido como dentro de un caracol
que ha vivido ya demasiado en una pecera de ciudad
y apenas si lleva el eco del mar en su laberinto de concha.
¿Cómo volver a recapturar el tiempo?
¿Interponerle el cuerpo fuerte del deseo y la angustia,
hacerlo retroceder acobardado
por nuestra inquebrantable decisión?
Pero... quién sabe si podremos recapturar el momento
que perdimos.
Nadie puede predecir el pasado
cuando ya quizás no somos los mismos,
cuando ya quizás hemos olvidado
el nombre de la calle
donde
alguna vez
pudimos
encontrarnos.


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Ahora vamos envueltos en consignas hermosas

Las mañanas cambiaron su signo conocido.
Ahora el agua, su tibieza, su magia soñolienta
es diferente.
Ahora oigo desde que mi piel conoce que es de día,
cantos de tiempos clandestinos
sonando audaces, altos desde la mesa de noche
y me levanto y salgo y veo "compas" atareados
lustrando sus botas o alistándose para el día
bajo el sol.
Ya no hay oscuridad, ni barricadas,
ni abuso del espejo retrovisor
para ver si me siguen.
Ahora mi aire de siempre es mas mi aire
y este olor a tierra mojada y los lago s allá
y las montañas
pareciera que han vuelto a posarse en su lugar,
a enraizarse, a sembrarse de nuevo.
Ya no huele a quemado,
y no es la muerte una conocida presencia
esperando a la vuelta de cualquier esquina.
He recuperado mis flores amarillas
y estos malinches de mayo son mas rojos
y se desparraman de gozo
reventados contra el rojinegro de las banderas.
Ahora vamos envueltos en consignas hermosas,
desafiando pobrezas,
esgrimiendo voluntades contra malos augurios
y esta sonrisa cubre el horizonte,
se grita en valles y lagunas,
lava lagrimas y se protege con nuevos fusiles.
Ya se unió la Historia al paso triunfal de los guerreros
y yo invento palabras con que cantar,
nuevas formas de amar,
vuelvo a ser,
soy otra vez,
por fin otra vez,
soy.


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Tengo ganas de volver por mis tierras y beber cerveza.

Y de ir al cielo, concretamente a este:

Sol y averias

Bueno, lo primero perdon por las tildes (malditos teclados extranjeros)

Lo segundo, comparto un par de poemas muy bonitos sobre la tristeza y la distancia que he visto en el blog de Hector Castilla, de un poeta cubano llamado Alexis Diaz Pimienta. Buscare algo sobre el.

LA TRISTEZA

xxxxxI

La tristeza es de piedra,

música sólida cayendo sobre el pecho,

inoportuna brizna bajo el párpado.

La tristeza, si llega,

no aceptará negociar un minuto,

no respetará los teléfonos

ni las alacenas.

De nada servirá desnudar hembras,

romper vasos,

mirar la luna hasta que críe nuevos cráteres.

De nada valdrá mirar revistas

o aceptar una lluvia hipotética.

La tristeza es de piedra,

música sólida cayendo y destrozando.

xxxxxII

Nada se sabe sobre la distancia.

Inútiles ventanas, inútiles teléfonos,

pobres nubes.

Siempre se habla sobre la lejanía,

sobre la ausencia, sobre la nostalgia;

se habla,

xxxxxse canta,

xxxxxxxxxxse escribe,

xxxxxxxxxxxxxxxse sueña,

pero nada se ha dicho sobre la distancia.

A no ser ese humillo que sube de los ceniceros.

A no ser ese olor que, inesperadamente,

entra por los balcones.

A no ser esta música desgraciada en el pecho. 

El tiempo es impresionante, y mi ordenador se ha roto... Me lo he tomado como un "a la puta calle" por parte de la vida. En fin... trabajando relajado y sin presiones por estos dias, bebiendo cafe helado y machacando las ruedas de la bici. Aun descubriendo lo que me tiene que decir esta ciudad (es curioso, hace poco descubri una libreria que siempre estuvo ahi; bueno, mas bien me descubrieron).

Y en casa... pues a leer no? 

Cambio y corto.

Café y clase

LA VIDA AUSENTE

.

LA vida, estaba en otra parte,

de esa forma en que ciertas mujeres no están para nosotros,

de esa idéntica forma en que nos negamos a estar

para ciertas mujeres.

La vida en ocasiones dejaba adivinarse,

acertaba a sugerirse en su esplendor,

nos concedía un poco de esa vida que todos merecemos,

donde los días bastan a nuestra ambición

y somos casi justos, animosos,

incapaces del llanto o la derrota,

donde tanto gustamos de la vida que la vida nos da

que creemos colmado el breve afán de gloría

a que todos, sin duda, tenemos derecho.

Eso dejaba adivinar la vida en ocasiones;

pero es tan rara la verdadera vida, y tan efímera,

que su misma importancia nada importa,

pues nos deja sabor de incumplimiento,

nos fuerza a desear la vida verdadera.

Quizá nunca entendimos el libro de la vida,

o, entendiéndolo, nos negamos a admitir su desenlace:

que el ocultamiento y la indisposición sean su esencia.

Y un enigmático no acudir a las citas.

Y un íntimo estar siempre en otra parte.

Porque la vida estuvo siempre en otra parte.

Carlos Marzal - El último de la fiesta

Me gusta mucho este señor, a ver si puedo conseguir ese libro cuando me pase por mi tierra. Buenos días.

Noches comunes entre restaurantes chinos y poesía

Parte de la estabulación permanente, a la espera de comida china rancia en un local nuevo cerca de casa a las 11 de la noche. Pollo con miel, arroz con verduras. Serán 10 minutos. Y ahí, en ese espacio, es cuando aparece este poema de Óscar Aguado:

"Inventaron el odio
las máquinas tragaperras tele 5
y la costumbre de retirarnos del juego sucio
nos robaron nuestra tierra
y la adornaron con banderines de su selección
y luces de feria azules verdes amarillas
se vistieron con chaquetas rosas y pantalones cortos
y nos abrazaron por los hombros como si fueran
nuestros nuevos hermanos
después nos vendieron una tostadora Ufesa
un cortapelo con maletín Taurus
y una canción del verano siguiente
inventaron el odio y desgastaron la palabra amor
también la palabra libertad
la untaron con margarina flora
y mermelada de albaricoque
se comieron nuestra cena
y la cena de nuestros hijos
y las migas de pan que nuestros abuelos tiraron a las palomas
edificaron la luna con un supermercado
y un parque de pinos en desfile militar
y nos robaron la tierra
con su par de manos opulentas
y sus horarios infinitos produciendo rejas de tiempo
inventaron la pólvora que acumula el ciudadano
en su hucha de cerdito
y la violencia entre amantes
y la violencia entre trabajadores
y la palabra daños colaterales
inventaron el odio y lo reinventaron
los relojes y las noticias parecían moverse
pero éramos nosotros desde nuestras bicicletas estáticas
los que únicamente dábamos pedales
y nos robaron la tierra
las plazas
y nos dejaron un perfume de transgénicos
y agua sucia
para cada mañana lavar nuestras manos."

La comida está lista, me enchufo a Zeppelin y voy a casa disfrutando de ese corto espacio de movimiento y pedaleo; las calles están vacías.
Sobra decir que era un día laboral, como otro cualquiera.

Al terminar de jalar, ya está, los animales han llegado:

"Cuando éramos niños veíamos nevar todos los viernes
los muñecos y las peleas con bolas eran algo habitual
después dejó de nevar durante mucho tiempo
como si todo hubiera sido un cuento
no sé si fue el calentamiento global
o era nieve fabricada por los padres
y envejecidos
una mañana nos despertamos
miramos por la ventana pensando que va a ser la última vez
y entonces vuelve a nevar
como si nos hubieran perdonado
el querer convertirnos en hombres."

Voy a la cama. Otro más a tachar del calendario.

PD: Queda recomendado este poeta.

Early in the morning

En la mañana temprano: café con leche y tostadas. Mente en blanco.

Lo mejor, sin duda, del día.

Es esa sensación de desequilibrio,

Como cuando se rompe la cuerda de una guitarra,

La que hace que no sonemos

Juntos en acordes.

Las mañanas se hacen largas;

Hay deber, trabajo, cosas que se supone que debo hacer.

Los desayunos son el adiós de un pescador a su familia,

“Volveré” –dice.

Y las lágrimas ya no caen ni por costumbre,

-Por el café o la resignación-

Cuando salgo a empezar el día.

“A ver si hay suerte”- dice

“Y algo me llega hoy al corazón”

Los desayunos, ese espacio en blanco donde pintar sin que te importe salir de las jodidas líneas.

Barbitúricos y alcohol

Tengo en la cabeza barbitúricos y alcohol. Exámenes y más exámenes, fechas, días, ¡Paren de una vez!

Es necesario desconectar, beber cerveza, salir a pasear, a correr... compañías y tal. Me contaron el otro día en uno de esos paréntesis la historia de uno de esos personajes callejeros de ciudad que todo el mundo conoce, un anacrónico cowboy en pleno centro báltico, con su guitarra y nada más.

Fue alguien con reputación, llegó a hacer conciertos y la gente le escuchaba, se ve que era conocido localmente. Un día, en una actuación, hubo un fallo eléctrico y quedó en coma tras electrocutarse por tocar un micrófono. La enfermera sabía quién era y durante su estancia en el hospital le ponía música (buena música supongo, no esa bazofia que anda suelta hoy en día). El caso es que cuando despertó, había olvidado bastantes cosas pero recordaba perfectamente todo lo relacionado con el arte de las musas: tocar la guitarra, influencias, grupos incluso de actualidad...
Se le puede encontrar fácilmente por la calle, y mucha gente habla con él sobre lo único que sabe hablar, incluso hay quien trae sus instrumentos para tocar con él.

No sé si será verdad o no, probablemente no, ¿pero qué importa eso? Es tal y como me lo imaginaba. El John Voight de Kaunas.

Un poemilla y a dormir:

"La fecha"

Primero miramos

la foto,

y no pasó nada.

Pero después

vimos la fecha

al dorso,

y el momento

adquirió

otros matices.

Y no tuve

más remedio

que acariciarte

un poco

la nostalgia.

Karmelo C. Iribarren

De nuevo

Blog nuevo, punto de inflexión. Disapariencias, una forma relativamente sencilla de formar una compilación cultural de lo que me gusta, lo que descubro, y en ocasiones lo que pienso. Como divulgación, quién sabe. Tantas cosas van y vienen... que aquí quede constancia.
Lejos del anterior inapariencias.

Para momentos muertos, no prometo nada.

II

Mi mirar es nítido como un girasol.

Tengo la costumbre de andar por los caminos

Mirando para la derecha y para la izquierda,

Y de vez en cuando mirando para atrás…

Y lo que veo a cada instante

Es aquello que nunca había visto

Y sé por eso dar con generosidad…

Sé tener el pasmo esencial

Que tiene un niño si, al nacer,

Notara que nació de veras…

Me siento nacido a cada instante

Para la eterna novedad del Mundo…

Creo en el mundo como en un malquerer,

Porque lo veo. Pero no pienso en él,

Porque pensar es no comprender…

El mundo no se hizo para pensar en él

(pensar es estar enfermo de los ojos)

Sino para mirar hacia él y estar de acuerdo…

Yo no tengo filosofía: tengo sentidos…

Si hablo de la Naturaleza no es porque sepa lo que es

Sino porque la amo, y la amo por eso,

Porque quien ama nunca sabe lo que ama

Ni sabe por qué ama, ni lo que es amar…

Amar es la eterna inocencia,

Y la única inocencia es no pensar…

Fernando Pessoa - Poemas de Alberto Caeiro