De lluvia y fin

Finalizo "El último de la fiesta", de Carlos Marzal. Días de inquietud y consuelos, sacando partido a la relativa soledad de un día lluvioso y murciano. Resalto: "LOS COMBATES COTIDIANOS". Lectura imprescindible, sueño con una librería llena de todas estas viñetas que leo prestadas y se esfuman... Te dan el privilegio de recordar (sensorialmente).

4
Ya ves; eso es lo que te aguarda, si te marchas,
y lo que aquí te espera no es mejor.
Conoces de antemano cuál será tu conducta:
sopesarás los dos ofrecimientos que posees
-la despoblada soledad de una fiesta ya extinta,
la habitual afrenta de estar solo contigo-
y antes de encaminarte hacia la casa
apurarás la noche un poco más.
(Un poco más, a estas torpes alturas de tu vida,
no puede ser muy malo.)
La fiesta ha terminado. Y aquí viene la luz,
la vieja hiena.

Has apurado el plazo
que la noche te había concedido,
y a quien la luz ha de traer
ya lo conoces.
Si vuelves hacia casa, con tus pasos
volverán sus pasos. Y a tu fatiga
su fatiga habrá de acompañar.
La fiesta ha terminado y queda su enseñanza:
como una vieja deuda contraída,
nada hay más imposible que escapar de nosotros.
Ya se aproxima el alba, y nadie ignora
que todo plazo acaba por cumplirse,
que toda deuda acaba por pagarse.

De punto y casi

EL ÚLTIMO DE LA FIESTA

3
Has apurado el plazo
que la noche te había concedido,
y a quien la luz ha de traer
ya lo conoces.
Si vuelves hacia casa, con tus pasos
volverán sus pasos. Y a tu fatiga
su fatiga habrá de acompañar.
La fiesta ha terminado y queda su enseñanza:
como una vieja deuda contraída,
nada hay más imposible que escapar de nosotros.
Ya se aproxima el alba, y nadie ignora
que todo plazo acaba por cumplirse,
que toda deuda acaba por pagarse.

Carlos Marzal

De diecisiete y veintidós

EL ÚLTIMO DE LA FIESTA 

2
Aquí, con convicción, ya nada te retiene.
Suena de nuevo idéntica la música
y no es fácil andar sobre el untuoso suelo del local.
Ha pasado la hora de raptarse alguna compañía
con quien querer fingir la noche inacabable,
y te será mejor no recurrir
a invitados finales,
errante cada cual en su constelación,
rezumando bebida como paredes húmedas,
dispuestos a cualquier confidencia extemporánea.

Es infame el lugar. Tal vez lo fuera siempre;
pero hasta hace poco era el teatro
idóneo para tus intenciones.
Se trataba de malgastar el tiempo,
uno más entre la turbadora clientela,
regresando al sabor bronco de noches apuradas,
de ti mismo perdido y encontrado.
El azar nos otorga reductos alejados de la severidad,
momentáneos reinos en donde nadie trata
el enojoso tema de la vida,
no importa si a conciencia o ignorantes
de que la vida huye al ser nombrada.
El azar nos obsequia y el azar nos despoja.

Así te ocurre ahora: la fiesta ha terminado,
y con la fiesta terminó el hechizo.

Carlos Marzal


Domingo literal que se cree sábado pero que no puede quitarse su apestoso olor litúrgico de sin sentido. 

De noches y fiestas

Muy grande esto que voy a poner aquí. Carlos Marzal, "El último de la fiesta". Me considero un "grupi" total y espero que entendáis por qué. Son cuatro partes, aquí va la primera, para paladear, claro y conciso.

EL ÚLTIMO DE LA FIESTA

1
Deberías marcharte. La fiesta ha terminado.
Helada y sucia ya se anuncia el alba
con su oscuro cortejo de presagios.
Tendrías que acostarte, huir de este lugar
antes de que la luz te restituya
esa imagen de ti que ya conoces,
indefensa a tus ojos, lastimosa.

Has tocado por hoy el fondo de tu noche:
las ropas no guardan la corrección de unas horas atrás
y tu lengua está torpe,
has empezado a hurgar en la memoria
y ya no hay quien te fíe.
lo más sensato ahora sería retirarse.


Espero que estén pasando un bonito puente

De... más bien poco

De dormir y leer

Dormir es ahora la inversión mas inteligente para aprovechar mañana. Menos realidades virtuales y más crecer, no sé qué hacen leyendo esto señores.

UNA MUJER ENFERMA


Detrás de una canica
                           azul como una pérdida
corren las manos ávidas de un niño.
Como una inacabable fortaleza
                             descansan los fascículos
ordenados por precios, por tamaños,
                                                           alrededor de un quiosco.
La calle entera 
es un revoloteo de pies apresurados,
     un murmullo de adioses asentándose
           en el eco lejano de la tarde.

Una mujer observa con dos ojos de niebla.

La tarde bulliciosa va tomando la forma
                                                    de un sueño por cumplir.
Ella piensa: Las sombras de los árboles
                        se parecen a los versos de Whitman
                         porque siguen creciendo eternamente.

Nunca ha tenido dioses,
no ha sentido
      ese amargo deleite de la confianza ciega
ni la necesidad de una certeza
      a cambio de su alma.

Hasta ese mismo instante
había estado vacío el cajón de su miedo.
Y de pronto un latido
                     íntimamente puro
le desvela una noche más escuálida
        en medio de una tierra más desnuda.

Ella recuerda cómo brillan los alacranes
a mediodía en verano,
majestuosos y erráticos
                              como ídolos aztecas.

Justo entonces comprende
la razón de Walt Whitman.
Y comienza a creer
    en ese dios magnánimo y pagano
    que está vivo en sus pies,
    en sus axilas,
    en la hierba mojada,
    en cada ocaso claro como una madre encinta,
    en sus ingles de barro
           y en el recuerdo vivo de todo lo que ha amado.


Raquel Lanseros ("Los ojos de la niebla")

De playstation y catástrofes

Entrada dominguera, escape cotidiano al estudio y a la lista de cosas que se supone que tengo que hacer. Mucho viento, mucho frío. ¿Qué salva entonces a este domingo de todos los demás? Nada, absolutamente nada, ni siquiera la aburrida comida familiar que me espera en unas pocas horas.

Lo único, quizás, es el descubrimiento (poco a poco) de esta uruguaya, Cristina Peri Rossi, y su poemario "Playstation". Imaginad, buscando no sé qué en las estanterías poéticas de la biblioteca (bastante difusas, que me abruman y me hacen sentir bastante pequeñito) me encuentro con 80 páginas de poemas titulados así. A la saca. En realidad, nada tiene que ver el significante con el significado, pero sí con la idea de que la partida está echada, del "refugio adictivo que nos consuela de nuestros fracasos".

Buen domingo ecléctico a todos (guarden la liturgia para otra vida).

FIDELIDAD

A los veinte años, en Montevideo,  escuchaba  a Mina

cantando Margherita de Cocciante

en la pantalla blanca y negra de la Rai

junto a la mujer que amaba

y me emocionaba

A los cuarenta años escuchaba a Mina

cantando Margherita de Cocciante

en el reproductor de cassettes

junto a la mujer que amaba,

en Estocolmo,

y me emocionaba

A los sesenta años,  escucho a Mina

cantando Margherita de Cocciante

en Youtube, junto a la mujer a la que amo,

ciudad de Barcelona

y me emociono

Luego dicen que no soy una persona fiel.

("Playstation")

La pasión

Salimos del amor
como de una catástrofe aérea
Habíamos perdido la ropa
los papeles
a mí me faltaba un diente
y a ti la noción del tiempo
¿Era un año largo como un siglo
o un siglo corto como un día?
Por los muebles
por la casa
despojos rotos:
vasos fotos libros deshojados
Éramos los sobrevivientes
de un derrumbe
de un volcán
de las aguas arrebatadas
y nos despedimos con la vaga sensación
de haber sobrevivido
aunque no sabíamos para qué.

("Babel Bárbara")

De antes y ahora

Y luego está la infancia, el mar. Las tardes de luz cazando cangrejos, corriendo y gastando la energía que nos sobraba. Por mucho que avance el progreso, sólo queda en mí el recuerdo en blanco y negro, la plenitud perdida, el vaivén de una extinta orilla que borra las huellas de aquello que se nos escapó.

Dejo un poema de Vicente Gallego que me gusta bastante en honor a la noche de ayer y a lo que me queda de fin de semana:

LA RAZÓN EBRIA

(LSD-25)

A Miguel Ángel Velasco y Angelika Neitzke

Desatada del cuerpo vuela el alma

en la unánime noche abolida del tiempo,

y en esta breve duración

de una modesta eternidad ya mía,

por la remota senda de la sangre

a un lugar he llegado

de congoja en la paz donde ya he sido,

donde aún debo ser, donde estoy siendo,

donde el severo círculo se ablanda

del ojo fatigado dulcemente

y un aceite lustral unge las cosas.

Porque quise apelar

a este grave licor que a la más descarnada

vigilia nos somete de la carne,

en un río de luz de acometida fiera

va borrándose el norte,

y otro norte despunta en la bárbara estirpe

de esta hiriente emoción

que es la humana zozobra.

Revelación ninguna aguarda aquí

a quien por ella vino, sino ésta sencilla:

nuestro misterio somos,

la marea inquietante en que naufraga

nuestra confusa idea de nosotros.

Para saber de mí he llegado a un mundo

donde más y mejor me desconozco.

Y sólo hay salvación en este empeño

de ser como la rama que, feliz,

borracha de su savia poderosa,

florece ante un barranco sin pensar

que su fruto ha de ser para el abismo.

De urbe y haikus

Me considero un lector de transporte público. Me molesta encontrar a alguien no tan conocido, sentir la necesidad de comenzar una conversación obligada. Me vuelvo asocial en mi burbuja y rezo para seguir en ella parada tras parada. De pie o sentado, indiferente. Me disgusta llegar a mi destino, dejar un capítulo a medio, a veces continúo andando, depende del interés. Me considero un lector de transporte público, concentrado entre ruido difuso de la ciudad.

Los haikus guardan una estrecha relación con la naturaleza, con el arte de contemplarla y escucharla. La naturaleza es enemiga de la burocracia, y sobre todo de los semáforos en rojo y ámbar. Aquí dejo unos Haikus urbanos (vaya paradoja):

Sopla muy suave

Noviembre. Aún con luz

Sopla muy suave.

...

Luces, ventanas

Edificios muy altos

Tarde de invierno.

...

Siempre de paso

Desalojo constante

Por tiempo y frío

De cisión e inde

Sábado de nuevo para poder tirar de la cadena. 

MIEDO

Miedo de ver una patrulla policial detenerse frente a la casa.

Miedo de quedarme dormido durante la noche.

Miedo de no poder dormir.

Miedo de que el pasado regrese.

Miedo de que el presente tome vuelo.

Miedo del teléfono que suena en el silencio de la noche muerta.

Miedo a las tormentas eléctricas.

Miedo de la mujer de servicio que tiene una cicatriz en la mejilla.

Miedo a los perros aunque me digan que no muerden.

¡Miedo a la ansiedad!

Miedo a tener que identificar el cuerpo de un amigo muerto.

Miedo de quedarme sin dinero.

Miedo de tener mucho, aunque sea difícil de creer.

Miedo a los perfiles psicológicos.

Miedo a llegar tarde y de llegar antes que cualquiera.

Miedo a ver la escritura de mis hijos en la cubierta de un sobre.

Miedo a verlos morir antes que yo, y me sienta culpable.

Miedo a tener que vivir con mi madre durante su vejez, y la mía.

Miedo a la confusión.

Miedo a que este día termine con una nota triste.

Miedo a despertarme y ver que te has ido.

Miedo a no amar y miedo a no amar demasiado.

Miedo a que lo que ame sea letal para aquellos que amo.

Miedo a la muerte.

Miedo a vivir demasiado tiempo.

Miedo a la muerte.

Ya dije eso.

Raymond Carver

De simpatía y cena

Hoy me apetece algo sencillo. Una entrada simpática. 

A quien le pueda interesar, el cómic de "Portugal" es impresionante, (lo podéis encontrar en la biblioteca regional) no está a la altura de "Fun home" para mi gusto, pero aún así alcanza un grado de trascendencia y empatía que deja un sabor muy dulce (sobre todo la ilustración), y da que pensar también.

Estoy pensando en como enfocar mi primer trabajillo en el curso de poesía. Da gusto conocer y ver que las cosas no son tan simples como parecen, que los maestros son más maestros cuando comprendes.

Ahora, cuál sería tu última cena? Yo voy directo a la sopa de cebolla que me toca esta noche, la estoy oliendo ya, pero sin duda alguna para mi última cena no sabría elegir (para variar en mi vida) y eligiese lo que eligiese me arrepentiría. Supongo que es inevitable. Aquí una imagen simpática, famosos y comidas, con gráfica y todo:

Y para terminar, un ligero poema de trasporte público:

GLOSAS A HERÁCLITO

1 Nadie se baña dos veces en el mismo río. Excepto los muy pobres. 2 Los más dialécticos, los multimillonarios: nunca se bañan dos veces en el mismo traje de baño. 3 (Traducción al chino) Nadie se mete dos veces en el mismo lío. (Excepto los marxistas-leninistas) 4 (Interpretación del pesimista) Nada es lo mismo, nada permanece.                             Menos la Historia y la morcilla de mi tierra: se hacen las dos con sangre, se repiten.

De brechas y cafeteras

Decía escandaloso xpósito "Cafetera y manta". Efectivamente. Como uno más, con la vista puesta en el calendario y en la brecha que se le puede hacer para escapar. Mientras tanto, escapismos cotidianos y Portugal. Y así homenajeo a mi hermano Fafi por esos lares (próximamente a mi alemán alehaaaaaaandross).

Me dices que es absurdo todo esto,

que no tiene sentido la vida si la piensas.

Mas no es un fin lo que yo busco,

sino el estar aquí y a la deriva,

una botella que en la playa

aguarda la marea, ningún camino o ansiedad,

el completo abandono sobre el agua,

en el mar, siendo parte de las olas

únicamente, la absoluta plenitud en el océano,

no la venda que vuestra meta lleva ante mis ojos

porque ese fin supone una renuncia.

Nada parece ajeno si respira,

mas no te engañes, el absurdo solo existe

desde la aceptación de un paraíso imaginado.

Vicente Gallego

De moreras y estruendos

Me voy para dentro y cierro la ventana.

Me traen el candelabro y dan las buenas noches.

Y mi voz contenta da las buenas noches.

Ojalá mi vida sea siempre esto:

el día lleno de sol, o suave de lluvia,

o tempestuoso como si acabara el Mundo,

la tarde suave y las cuadrillas que pasan

fijas con interés en la ventana,

el último mirar amigo dado al sosiego de los árboles,

y después, cerrada la ventana y el candelabro encendido,

sin leer nada ni pensar en nada, ni dormir,

sentir la vida correr por mí como un río por su lecho,

y allá fuera un gran silencio como un dios que duerme.

Poemas de Alberto Caeiro.

Tengo ya ganicas de salir de la ciudad, de coger un finde con ganas y ponerme las botas. De que no me despierte el sonido del otoño en Murcia, es decir, el irritante estruendo de las podadoras amputando moreras. Seguro que no es el mismo que escuchaba Pessoa para escribir lo de arriba.

Prontico, que tengo ganas. Y despolvar la cámara también, a ver si acaba el carrete y aparecen fotos olvidadas que tanto gusto dan.

De Albert y de Camus

100º aniversario de Albert Camus, sería absurdo no hacer una reseña sobre él, no creéis? Precisamente por eso dejo aquí una cosilla sobre un buen libro llamado "El mito de Sísifo", donde se pueden ver unas reflexiones bastante interesantes, descorazonadoras pero a la vez cargadas de optimismo. 

"No te afanes, alma mía, por una vida inmortal, pero agota el ámbito de lo posible."

Camus desarrolla la idea del "hombre absurdo", o con una "sensibilidad absurda". Es aquél que se muestra perpetuamente consciente de la completa inutilidad de su vida. También es aquél que, incapaz de entender el mundo, se confronta en todo momento a esta incomprensión. El hombre rebelde será, por lo tanto, aquel que se encuentre en todo momento frente al mundo. Para ello es necesario una ética de la cantidad, no de la calidad, que acumule el mayor número de experiencias. Esta "eterna vivacidad", este eterno confortamiento con el absurdo mediante el mayor número de experiencias es justamente lo que daría sentido a no renegar del absurdo. En este punto Camus muestra como su existencialismo no promueve el quietismo y la pasividad ante el absurdo. Aceptar el absurdo, afirma, es la única alternativa aceptable al injustificable salto de fe que constituye la base de todas las religiones (e incluso del existencialismo, que por tanto Camus no aceptaba completamente). Aprovechándose de numerosas fuentes filosóficas y literarias, y particularmente de Dostoievski, Camus describe el progreso histórico de la conciencia del absurdo y concluye que Sísifo es el héroe absurdo definitivo.

Fuente

Como recomendación, hago un triple combo y recomiendo lo que me he leído de este hombre, precisamente "El extranjero" (novela), "Calígula" (teatro) y "El mito de Sísifo" (Ensayo, me quedan unas paginillas).

Y doy paso a una ida de olla sin trascendencia:

Me intento reconocer en las fotos

En el tiempo huidizo

Las formas son distintas.

Me intento reconocer en las fotos

Como intento reconocer en las calles,

De vuelta en la ciudad,

Los contenidos

Los andares, las elipsis,

-Soy  virgen, salgo a las 8,

Mi marido no rinde, estará en casa…-

Los detalles obvios y difíciles

Lo que no soy.

Me intento reconocer en las miradas

En el presente escapista transeúnte

En el presente de cartón piedra

Sonreíamos tan seguros

Entre tanta contradicción.

De salud y obviedades

Es curiosa la antropología médica, pensar sobre la esencia del concepto de salud y de enfermedad. Desde el principio, en la actualidad, el primer referente es la OMS:

"La salud es un estado completo de bienestar físico, mental y social, y no solamente la ausencia de enfermedad o dolencia"

 Conforme creces te das cuenta de que eso, más que salud, es una utopía. Mis apuntes hablan sobre distintas percepciones a lo largo de la historia. Para resumir, diré que hoy en día el concepto de salud en nuestro entorno occidental está englobado dentro de una idea personalista y romántica. El hombre es una entidad natural, a lo que asociamos lo fisiológico y lo patológico biológicamente hablando, pero personal a la vez, a lo que asociamos la conducta, la moral, lo funcional...

Me gusta mucho una cita que sale en mis notas de un tal Siebeck, un personaje respetable que tampoco me gusta tanto una vez que he indagado un poco sobre él:

"No hay salud cumplida sin una respuesta satisfactoria a esta pregunta: Salud, ¿Para qué?. No vivimos para estar sanos, sino que estamos y queremos estar sanos para vivir y obrar"

Me gusta la concepción utilitarista de esa cita, la idea de Salud no como finalidad sino como medio para vivir. Si crees que estás viviendo y realizando a tu persona, técnicamente estás sano, cero preocupaciones.

En mis apuntes indican muchos criterios a tener en cuenta para definir salud, criterios objetivos y subjetivos, pero sin duda, el criterio que más me ha enfadado es el sociocultural. No como criterio en sí, porque es inevitable, sino por leer que el concepto de salud (y por ende la actitud hacia ella de una población) taaaaaaaambién depende de factores socioeconómicos. Evidentemente, eso ya lo sabía, pero especialmente hoy me ha venido grande.

La salud es un bien de consumo más en esta sociedad. Nadie, absolutamente nadie está sano porque no interesa que estemos sanos. Interesa que estemos gordos y queramos adelgazar, que estemos flacos y queramos engordar, que tengamos pelo y nos queramos depilar... Que nos pique y nos tengamos que rascar. No es nada nuevo lo que estoy diciendo ni descubro América a nadie, simplemente invito a quien me lea a pensar si está sano. Yo me he dado cuenta de que no lo estoy, y que posiblemente nunca lo estaré. Piedras en el camino.

Cuando hay suficientes estudios para demostrar ciertos hábitos nutricionales sanos y asequibles, prevención contra las principales causas de muerte en occidente, etc, al final quien no busca no encuentra, porque todo está sujeto a unas leyes de interés económico. Orgánico, Bio, verde, sano, ecológico... todas esas palabras son una bendición para vender más en los medios, algo de lo que aprovecharse.

Nacemos donde nos toca y apechugamos con lo que se nos impone. Me pregunto si habrá diferencia en adorar a un Dios o a un ídolo publicitario invisible. Si habrá mejor don que la aceptación total y absoluta de uno mismo.

De nada de nada

Es desconcertante, la imagen y todo en general.

Creo que aún tengo que aprender a ser yo mismo.

De alamedas y disecciones

El día de todos los santos, el día de los muertos... Las ánimas ya recorrieron los parajes del bosque animado y el Panteón de Tenorio en Sevilla. El miedo ya ha pasado, a los niños les duele la barriga de comer caramelos a escondidas.

No sé que escribir, este viernes se presenta lleno de oportunidades y creo que las aprovecharé en vez de enfrascarme en un viaje a mi imaginario para destilar cuatro palabras inútiles que luego no me sirvan. Lo que si sé es qué poner: 

La primera vez que vi la muerte de cerca olía a formol y se escondía al final de un pasillo. La primera vez que escuché la muerte fue por teléfono un día cualquiera, mi abuelo tenía malas noticias. La primera vez que recuerdo la muerte no como muerte sino como "se ha ido al cielo" es cuando mi abuelo por fin acabó esa maratón tan dura que sufrió de cama y olvido. Dejo algo que escribí para dos de esas ocasiones (muy amateur, como siempre):

La alameda 

A mi abuelo Diego

El largo camino a la escuela

es el ritual que mejor recuerdo.

Muy temprano

de lunes a viernes

la alameda y su gente de boina y jornal,

pañuelos de tela, periódicos,

el paso lento

como si el día fuese una larga y dinámica espera.

Todos le conocían

y yo me preguntaba si acaso

conocía él a todo el mundo:

Claro que sí.

El mundo era esa alameda

larga y sombreada

más allá de las vías del tren.

Es curioso

cómo la memoria muere,

cómo los trenes vienen y van,

y la alameda se vuelve gris

anónima

de paso fugaz, de cosas que hacer.

Me pregunto dónde estará

dónde se fue 

si aún le recuerdan

las hojas perennes de Lorca,

las plazas, los portales

y el silencio, ahora eterno, 

de su casa.

Niño neonato muerto en sala de disección

Es hermosa la

muerte

sus ojos negros

cerrados

y sus manos

y su cuerpo tan

pequeño,

es tan bella

que duele.

Héroes inertes

que se perdieron

sin llegar a

ser,

sin llegar a

sentir

nuestras presentes caricias

carentes de sentido,

pero donantes de

vida.

Cómo sueña la

muerte,

cómo duerme

una niña.

Así, mientras dormía,

le raptó

-bajo el mártir corazón-

y su belleza quedó

sellada

en la eternidad.

Esto pasa.

A veces la muerte se enamora.

Recomendación: "Fun home: una familia tragicómica" Es la imagen del principio, no tiene desperdicio.

De amor y razón

¿Sabéis estos libros olvidados en las estanterías de los abuelos? El otro día rescaté uno olvidado, con páginas frágiles color amarillo ocre, posiblemente virgen (a juzgar por los bordes no marcados de las hojas y la ausencia de cicatrices). "Estudios sobre el amor" de Ortega y Gasset. Simple curiosidad, no es nada largo y me dije... Qué narices, no será complicado.

Y que me aspen, ¡Es gracioso! Desde luego hay ciertas cosas con las que no podemos estar de acuerdo hoy en día por muy agudo o adelantado que fuese Gasset a su época.... Pero hay otras que te hacen pensar, en el buen sentido. Curioso como poco.

"Amar una cosa es estar empeñado en que exista; no admitir, en lo que depende de uno, la posibilidad de un universo donde aquel objeto esté ausente.Pero nótese que esto viene a ser lo mismo que estarle continuamente dando vida, en lo que de nosotros depende, intencionalmente. Amar es vivificación perenne, creación y conservación intencional de lo amado. Odiar es anulación y asesinato virtual - pero no un asesinato que se ejecuta una vez, sino que estar odiando es estar sin descanso asesinando, borrando de la existencia al ser que odiamos."

Así define amor el máquina:

"Acto centrífugo del alma que va hacia el objeto en flujo constante y lo envuelve en cálida corroboración, uniéndonos a él y afirmando ejecutivamente su ser."

Aún así, creo que el amor, concretamente, no es tema para los filósofos, sino para los poetas, los artistas y los antropólogos apurando.

Pero antes que para ninguno de esos, el amor (y cuando hablo de amor, voy a citar a Ortega que puedo, "comencemos por no hablar de <amores>") es para sentirlo y punto, sin pensarlo en el momento, es para cada persona en su singular imaginario, es para simplemente vivirlo.


PD: Bunk, en aquel genial capítulo de la segunda temporada de "The wire", dijo a uno de los portuarios cuando iba a poner un tema en una juke box: "No iras a poner ese country verdad? Detesto ese jodido country" Lo siento Bunk, hoy toca, me ha sonado en el coche y me ha ayudado a darle duro a neuroanatomía.

De erotismo y búsqueda

Acabo de ver "The dreamers", una de esas películas que atrasas y atrasas y nunca encuentras el momento de verlas. Bien, pues este ha sido el momento, un viernes en casa, con un litro en la mano, temblando porque no tengo papel.

A mis 17 años las palabras salían solas. Ahora escribo y no me satisfago.

Es una gran película. Bertolucci y sus juegos sexuales, secuencias marcadas por grandes contradicciones, por blancos y negros, por jóvenes al fin y al cabo. Solos en el París revolucionario, la cultura al servicio de la opinión gratuita, los ideales políticos son embriagadores como el vino les alimenta, los padres se fueron de viaje.

Me ha gustado, la recomiendo para el que no la haya visto.
Lo que no recomiendo es este poema:

La ciudad cambia si estoy ausente,

Toma formas desconocidas

Que me invaden.

El incendio controlado continúa

Pero el calor no es el mismo.

Los bancos están ocupados

Los portales pintados en otros colores…

Muchas más franquicias, por supuesto.

Tengo una maleta esperando,

Llena de ropa vieja

Que no volveré a usar.

Un tiempo que invertir,

El que nos ata a todos a un lugar.

Mi chica ya no espera

Los trenes de cercanías siguen su curso.

Viernes noche

Al borde frío de la existencia.

De son las 00.05 y mañana madrugo

Esta noche, un poeta que me recomendaron hace poquito poquito y que ha hecho vibrar ya la patata más de un par de veces. Se llama Henrik Nordbrant, y cómo no, sólo de una persona que no pertenece a ningún lugar y a la vez al recuerdo de todos los lugares donde ha estado puede salir algo así. Me lo imagino, y tiene que ser una de esas personas entrañables con las que daría gusto compartir unas palabras. Es danés, y saco de él que me falta mundo, vocabulario, perspectiva y otras muchas demasiadas cosas. 

Mentiras

Es mentira lo que escribí en la carta que quemé 

que pienso todo el tiempo en ti. 

Pero yo pienso en ti casi todo el tiempo. 

También es mentira que no pueda dormir: 

Duermo muy bien y además sueño 

        con otras mujeres. 

Pero cuando me despierto, inmediatamente pienso en ti. 

A las hermosas mujeres que veo por la calle 

las desnudo con la mirada mientras intento 

        no pensar en ti. 

Y aspiro su aroma hasta que me desvanezco. 

Pero en todas las comparaciones sales ganando tú, 

        y mi soledad.

¿Cómo se puede escribir si te ciega la luz de una emoción? Muchas canciones, por poner un ejemplo, expresan el sentimiento de felicidad y tristeza, pero no van más allá. Al fin y al cabo la conclusión es clara y breve, estoy feliz o estoy triste o estoy enamorado. Hay una industria que gira en torno a eso, sólo tenéis que encender la radio, y no es que le vaya mal precisamente...

Yo creo que lo que nos acerca más a lo humano y nos aleja de la etiqueta de fábrica que pretende imponer en nosotros la industria (no sé si llamarlo, tristemente, cultura) son precisamente los detalles que brotan en cada persona, la subjetividad de la expresión llevada al máximo exponente, y sobre todo, no pasándose. La poesía, por ejemplo, es una forma. Cualquier arte, en general, e incluyo el arte de la conversación, de la cocina y muchos otros, dirá más de ti que cualquier molde prefabricado. El "cómo" estoy feliz o triste. No la emoción, sino el rastro de sentimiento único (e intransferible) que deja tan marcado y a la vez tan escondido en nosotros.

Esto dista mucho de ser algo que me guste, pero todavía no sé cómo coño expresarlo:

Los miro desde abajo

Y me digo: “Es tan sencillo…”

Voy a cumplir 21

Y aunque no quiera

Tus ojos y tu recuerdo me siguen cegando.

Acepto (y agradezco) sugerencias y comentarios para estas pajas mentales antes de dormir. Escapismos en días cotidianos.